• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: Лирика (список заголовков)
13:44 

Том, вставай. мне сказали, что мы умрем.
нет, конечно не сегодня, дурак! однажды.
но ты понимаешь, мы тут бегаем под дождем,
любим, целуемся, ссоримся трехэтажным,
а однажды, Том, мы возьмем с тобой – и умрем.
это важно, ты понимаешь? важно.

нет, я тоже не знаю, как это отменить.
с кем бы таким пойти и договориться.
но ты знаешь, надо как-то иначе жить,
как-то перестроиться, измениться,
посмотри – это же наши лица, Том.
почему у нас такие скучные лица?
я не хочу умирать с такой кислой рожей, Том.
с этим я отказываюсь мириться.

нет, дело не в том, чтоб вечно праздновать или петь.
это как раз не признаки постоянства.
но мне больше не нужен этот шкаф или тот медведь,
я хочу пространство, заполненное пространством.
я хочу пространство заполненное тобой
я хочу пространство заполненное рассветом.
чтобы берег и горизонт еще голубой,
чтобы от грозы не прячась брести домой,
чтобы потом еще полгода шутить об этом.

нет мне совсем не страшно, не в этом смысл.
просто мне как-то грустно, смешно и разно.
думаю, смерть – это высший такой регистр,
просто движение – вверх по оси, не вниз.
и если она пугает нас – мы сдались,
но если что ей доказано – то доказано.

© velsa

@темы: Лирика

10:44 

БОНСАЙ

Вот, к примеру, этому дубу почти сто лет,
важно сообщает экскурсовод.

Бабушка гладит кудри корней
бугристой рукой,
что ж он дохляк такой?

Так задумано, объясняю, японскими мастерами.
В корзинке, допустим, кошка, геккон в террариуме.
Представь, у тебя есть дуб, ручной, вот такая кроха.

Недокармливают, заключает бабушка.
Да, говорю, кормят плохо.

Час еще мы гуляем под руку
по зеленому павильону.
Я глазею на живописный вяз, поразительную лиану,
на волшебную вишню в плошке, всю в зефирном цвету.
Бабушка — на горбуна,
голодного,
сироту.

Выходные она в тоске
поляну за домом косит.
В понедельник утром в сберкассе,
вот не смела трогать, да видно пора посметь,
просит выдать деньги, скопленные на смерть.

И в обед,
на коляске брата, почившего год назад,
ввозит маленький старый дуб
в свой маленький старый сад.
Драгоценную плошку,
вышвыривает сердито.
Посмотри, сколько здесь земли,
небось не видал земли-то.
Как там звался стиль этих пыток?
Мы им покажем стиль!

Дуб приживается через месяц
и начинает
расти.

Просыпаюсь от странных подземных толчков,
подскакиваю с кровати.
Свет небесный рассыпан на
миллионы пляшущих пятен.
Бесконечная крона
укрыла город и десяток окрестных сёл.
В месте бабушкиного дома,
в месте бабушкиного сада —
облака подпирает ствол.

На дубовом листе (формата А3) записка:
Здесь чудный вид.
Береги себя в меру, вползай, как сможешь.
Обнимаю, живи.

Берегу себя в меру. Вползти никак —
дуб у нас тут теперь святыня.
Вокруг хороводят попы, спецкоры, менты и их понятые,
биологи и туристы,
русалки в зеленых побегах кос.

Кстати, осенью
с неба падают желуди
величиной с арбуз.
(С)


@темы: Лирика

16:13 

погрустнели сады зелёные, ты с тревогой глядишь в окно.
с милым принцем вдвоем состариться рыжим ведьмам не суждено.
пусть душа твоя просит пряника, ей опять достается кнут.
ты убьешь его или он тебя здесь оставит гореть одну.
ты убьешь его, будь уверена, это всё ведь не в первый раз.
всем известно как сложно спрятаться от его безразличных глаз.
тебе больно? ну хватит, милая. ты должна быть как сталь. не плачь.
так случилось, увы, любовь твоя - твой бесчувственный, злой палач.
он сожжет тебя сам, несчастную, на позорном большом костре.
и останется до последнего, чтоб на муки твои смотреть.

с милым принцем вдвоем состариться рыжим ведьмам не суждено.
ты берешь его крепко за руку, чтобы вместе шагнуть в окно.

--------------------

старый город укрылся тучами, словно ведает, что к чему.
ты влюблён и готов без памяти погрузиться за ней во тьму.
и пускай говорят, что глупости, и что ты ещё не дорос,
но ничто не милее локонов золотистых её волос.
и пускай все твердят: «пойдёшь за ней – будешь вечно гореть в аду!»,
но от взгляда её волшебного расцветают цветы в саду,
и рисует она немыслимо, и поёт как лесной ручей,
и все песни, что только сложены, посвятил бы одной лишь ей.
а сегодня твоя красавица отрешенно глядит в окно.
она ведьма, а значит, вместе вам быть вовеки не суждено.
ты ведь знаешь, чем всё закончится: без сомнений, забыв мечты,
пусть не верится, пусть не хочется, но убить её должен ты.

вы стоите над самой пропастью, она шепчет тебе: «решай.»
улыбнувшись, беретесь за руки, чтоб уверенно сделать шаг.

(с) Лукьянова



@темы: Лирика

12:29 

Сказки черного кролика

Я не знаю, как начинать, как рассказать
О местах, где есть я, и был ты...
О местах исполненных пустоты
И безвременья,
О местах такой немыслимой красоты, что даже мгновение
Ощущается часом.
О местах безучАстных, где вообще не должно быть живущих,
О местах, раскручивающих тебя и бьющих. Три гематомы, вывих...
О местах настолько других,
Что само пространство сминает тебя, как фантик.
И ты движешься, как лунатик. Но все-таки движешься.
Как ты пыжишься, понимая, что ты никто и нигде.
Как рассказать, что странствие длится день
И полгода.
Рассказать про лютую непогоду,
Когда дождем сбивает крыши с домов.
Как сказать: Я готов... И совершейнеше не готов
К гигантским бродящим, к безликим, к зубастым, хищным.
К тому, что тебе подает последний из нищих.
К тому, что в сутках семьдесят два часа.
К тому что гроза
Застает тебя на асфальте, когда ты четвертый раз Падаешь от усталости и засыпаешь.
И к тому, как ты понимаешь,
Что игры и шалости формируют миры.
О тяжести черной дыры, входящей в грудь, словно молот.
О том, что ты молод.
И о том, что старуха. Скрюченная старуха.
О том как лишают слуха,
Зрения и осязания.
О наказании - сути познания
и прозрения.
Когда везение, наконец истекает.
И тебя догоняют, роняют, потом поднимают, пинают, почти распинают.
Как рассказать, как ты познаешь страх, душный страх,
Приходящий к тебе во снах.
И при пробуждении.
Как движение замыкается черным кольцом.
Как твоё лицо сменяется чьим-то чужим.
Как не веришь и всё-таки веришь им
И себе.
Как почти догоняешь себя в толпе.
И как четверг сменяется октябрем.
Как ты глотаешь шипастый холодный ком
и убеждаешь родных,
Что ты вовсе не семь миллиардов иных,
А сплошной монолит.
Как внутри всё болит,
Когда возвращаешься в клетку дома всё так же один,
Без имени и без рода.
Сам себе раб и сам себе господин.
Сам себе воевода,
И сам солдат.
Как рассказать про ад, про пепел и смрад.
Про туннели тьмы и про коридоры света
Про безумие, укрывающее тебя плотным черным плащом.
Про всё это...
И про что-то еще, что не снилось ни Кафке, ни Дону Хуану, и ни Басё?
Как ты сам полагаешь, как ты считаешь:
Если ты меня не вспомнишь и не узнаешь,
К чему это всё? К чему абсолютно всё?

02.11.16
vk.com/rabbittales

@темы: Лирика

15:58 

О, да!

У бабушки дети, на смене муж-
ОДНА! До чего ж смешно!
И я вдохновенно в разливы луж
Разглядываю в окно,

Танцую у зеркала (типа, стрип),
В расческу пою...Подвох-
Мой голос почти что под ноль охрип,
Но я в эйфории- ПОХ!

Валяюсь в постели к стене спиной,
Смотрю про пежо тест-драйв...
Порою бывает- побыть одной-
Ни с чем не сравнимый кайф!

by Яя Рыжая

@темы: Лирика

13:38 

«Ноябрь — почти имбирь. Я не люблю имбирь.
Я не люблю корицу и сладкий ванильный дух. Я не хочу решать to be или not to be.
Я не умею выбрать только одно из двух. Рынки полны хурмой. Я не люблю хурму.
Я не люблю дожди, золото и сквозняк. Я проживу без них.
Только вот не пойму, как без того прожить, что не любить нельзя.
Как без тебя прожить. Кем без тебя прожить. С кем без тебя прожить, если нельзя с тобой.
Осень ввела режим, строгий такой режим, осень ввела войска, правила и конвой.
Птицы ушли на юг. Рыбы зарылись в ил. Осень ввела войска. Осень взвела курок.
Мне не хватает слов. Мне не хватает сил. Это чужая ты. Это чужой порог.
Дальше уже нельзя, дальше твое тепло. Я не могу войти. Я не хочу на чай.
Слышишь, они идут – каплями за стеклом. Скоро меня найдут. Здесь комендантский час.
Запах — протяжный стон, даже дышу с трудом, вязкий густой туман держит дверной проем.

Пахнет ванильным сном твой золоченый дом.

Будущее — корицей.

Прошлое — имбирем».

Сохранить

@темы: Лирика

09:46 

- Ketten, Gerten und Peitschen -



Ассоль скучала в своём зверинце.

Тянулось время, как манный полдник.

И вот один из заезжих принцев

Ей вместо сердца вручил намордник.



Всё королевство кричало: «Горько!..

Как горько будет бедняжке в замке…»

Кривя улыбку лимонной долькой,

Ассоль раздвинула шире… рамки



Привычной жизни. Взошла на плаху,

Себя доверив монаршей воле.

(Когда в тебе ни стыда, ни страха,

То страсть порою зовёшь любовью.)



Грей чётко помнил о превосходстве

Наследной власти над словом черни.

Ассоль едва проводила солнце,

Как принц повёл её в подземелье.



Сказал: «К ноге! Восхищайся! Слушай!»

Сказал: «Служи!» Та вняла приказу,

Став фавориткой среди игрушек

Хозяйских – старых и безобразных.



Он выбрал ту, что не в силах спорить,

С глубокой бездной в покорном взгляде.

Он рассекал её плоть до крови.

А после вдруг принимался гладить.



Шептал: «Люблю». Изрыгал проклятья,

Терзал и мучил, и рвал ногтями.

Она ходила в прозрачных платьях,

Сверкая маленькими грудями,



Татуировкой сплошных порезов,

Незаживающих звёздных ранок.

Он говорил ей: «Моя принцесса

В кругу двуногих безликих самок».



Но всё кончается. Вскоре Грею

Приелись цепи, кнуты и плети.

Он испугался, что заболеет,

Коль не познает объятий смерти.



И Грей уехал. Не возвратился –

Погиб в трактире или в борделе.

Ассоль скучала одна без принца,

Не зная, чем заглушить стремленье



К чему-то, что не нашло названья,

Грозилось выйти бедой наружу.

И в тишине королевской спальни

Её мирок был предельно сужен



Лишь до неё и печного устья.

Червонным парусом пламенея,

Огонь холодной руки коснулся,

Соединяя Ассоль и Грея…



© Анна Юннис


@темы: Лирика

15:17 

У Светки тугие косы, пробор безупречно ровен, на белых нарядных блузках наглажены кружева. У Светки чего ни спросишь — хоть формулы, хоть Бетховен, — про всё рассказать сумеет, ей всё точно дважды два. У Светки одни пятерки, причем половина с плюсом (конечно, такой способной нельзя не поставить плюс), и музыка, и английский, и трижды в неделю курсы — она поступает летом в ужасно серьезный вуз. Шушукаются девчонки: гордячка, заучка, стерва, затычка для каждой бочки, подумаешь, блин, звезда…
А Светка сама бы рада хоть в чём-нибудь быть не первой, но если не будет первой — покоя никто не даст. Она успевает всюду, где дальше и где поближе, до одури чистит туфли, зубрит до пяти утра и помнит — себе дороже, когда на полбалла ниже, когда на листке помарка, когда на чулке дыра. У бабушки непременно от этого будет приступ («зачем ты творишь такое, ведь я же умру сейчас…»), а мама начнет ругаться (на каждое слово — триста), а отчиму что ни скажешь — не станет и отвечать. И будет понятно сразу, что это совсем не шутки, что Светка совсем не гордость, а полный позор семьи, что катится по наклонной, в уборщицы, в проститутки, осталось чуть-чуть до края, еще хоть полшага — и… Да что же за дочь такая — родителям треплет нервы, один лишь Господь и знает, когда прекратит трепать!…
Единственный Светкин выход — всегда оставаться первой, а времени не хватает — так можно поменьше спать.

С пяти до восьми приснятся поляны, леса, болота, вдали перекличка пушек и птичий настырный смех. Отчаянно отступают бойцы поредевшей роты — и Светка идет последней.
Она прикрывает всех.

автор Айриэн

@темы: Лирика

08:55 

05.05.2016 в 22:03
Пишет Luc-i-ana:

Раздели меня, Господи, раздели, на слова, часы, полюса Земли, на зверей и травы, на соль и мед… На него раздели меня. На нее. Проведи экватор во мне – чертой, за которой тот не столкнется с той, чтоб они, волнами о борт звеня, не сливались снова в одну меня. Раздели меня, Господи. Я ковчег. Я не знаю, кто во мне и зачем, слышу только песни и голоса… Научи меня, Господи, что сказать. Как спасти их, собранных там, внутри, как найти для каждого материк, отпустить их в облако и на дно?.. На нее раздели меня. На него. Я слежу, как свет переходит в тень, отпускаю голубя каждый день, я смотрю в бездонную синеву. И уже не знаю, куда плыву. Раздели меня, Господи. Вот ребро, я хочу деревянным своим нутром, потемневшим от крепкой твоей смолы, прорасти, чтобы доски ушли в стволы, чтобы больше не плыть и не помнить, как он тяжел и огромен, она легка…

Им не выплыть, не выжить во мне вдвоем.

На него раздели меня.

На нее.

Кот Басё

URL записи

@темы: Лирика

08:57 

17.04.2016 в 10:47
Пишет Luc-i-ana:

И он говорит ей: «С чего мне начать, ответь, - я куплю нам хлеба, сниму нам клеть, не бросай меня одного взрослеть, это хуже ада. Я играю блюз и ношу серьгу, я не знаю, что для тебя смогу, но мне гнусно быть у тебя в долгу, да и ты не рада».

Говорит ей: «Я никого не звал, у меня есть сцена и есть вокзал, но теперь я видел и осязал самый свет, похоже. У меня в гитарном чехле пятак, я не сплю без приступов и атак, а ты поглядишь на меня вот так, и вскипает кожа.

читать дальше

URL записи

@темы: Лирика

10:32 

29.03.2016 в 10:27
Пишет Gonzzza:

Знаете, люди, лайки - это такие собаки,
На них эскимосы в шубах катаются по снегам.
Все остальное бедных неярких эмоций знаки
Людей, обреченных бегать по интернет кругам.

Искренность - это улыбка, а карикатура - смайлик.
Есть жизнь кипящая жизнью, а есть видос на ютуб.
читать дальше

© Д.Осташевский

URL записи

@темы: Лирика

10:40 

Ей бы просто уехать куда-то деньков на пять,
Перестать быть массовкой в обыденном интерьере,
Научиться не думать, не жаждать, не требовать, не желать,
Молча длинные складки на простыни расправлять,
И поверить. Вот взять и кому-то всерьез поверить.
Но она продолжает легально в окно сбегать,
Поклоняясь, как идолу, тени закрытой двери.

У нее сотни тысяч причин возвращаться в мир,
Где ее ипостась однобока, скучна и жалка.
Грань дозволенных рамок ее обозначил сухой пунктир,
Она эту любовь износила до круглых огромных дыр,
И любви этой место теперь на заброшенной старой свалке.
Тот, кто должен был светом ей быть, стал предатель и конвоир,
Треплят душу и совесть любые его ремарки.

Ей бы крылья расправить, не мешкая взять разбег,
Весь тяжелый багаж опрокинув в пучину сухого быта,
Но размытыми тропками льются предательски из под век,
Устья вечных по-женски извилистых горных рек,
И боязнь, как в той сказке, остаться одной с корытом.
Так уж вышло, что Женщина - меньше, чем человек,
А скорее структура, замес из борделя и общепита.

Когда кто-то орет о величии права на выбор своих свобод -
Она молча вздыхает, и держит на темечке небосвод.

(с) Екатерина Цойлик

@темы: Лирика

16:13 

02.03.2016 в 15:54
Пишет Luc-i-ana:

вот я встречу его – и не стану смотреть…
говорят, что не надо загадывать впредь.
говорили, что космос из пыли и ям, будто ось под наклоном – на ней земля, а во мне и оси словно вовсе нет. я теку, как река. город смотрит вслед, бангом травится и временами пьет.
я – река.
я сейчас превращаюсь в лёд.
кто-то вытащит всё на круги своя. партитуре последую и ролям. ничего нет родней паутин метро, только бес, хохоча, вдруг толкнет в ребро: «эй, застывшая, хочешь жить? если хочешь, давай, скажи, не такие я льды, знаешь ли, видал» – и зрачок его вертикален/ал,
смех надолго застрянет занозой в грудь, не сколоть, не отклеить и не швырнуть в бездну гулкую [нет и дна]…
на круги своя вновь иду одна.
и – фонарь у аптеки, винтажный дух, воздух влажен как будто, а, может, сух, косяки мимо ходят заморских рыб, растворяясь средь мертвых колонн и глыб, и у мокрых китов плавники сини… вдаль уносятся годы, часы и дни – мне вымаливать главную из пощад: «научи, научи, наконец, прощать, чтобы встретить его – и в глаза смотреть».
говорят,
ничего
не загадывай
впредь.

(с) sheril fenn

URL записи

@темы: Лирика

09:07 

01.03.2016 в 22:13
Пишет Я настоящая:

когда ты взрослеешь, ты больше не вечен. приходят сомнения в собственных силах. судьба заблудилась – виновен диспетчер. она к тебе тихо дорогу спросила, махнул не туда – адресат одинокий за чаем вечерним вздыхает о прошлом.

и потенциальный клиент наркологий, и тот, кто мотает по велодорожкам круги за здоровье, считая маньячно белки/углеводы, - равны перед Богом, равны перед шансом просчетов пустячных, что рррраз! – и послужат последним итогом. когда ты взрослеешь, ты веришь в случайность, в нелепые смерти, в болезни невинных.

ты стал одиночкой, ты больше не стайный. все меньше – о книгах, все больше – о винах. когда ты взрослеешь, все злее обиды. ты крутишь и крутишь в уме разговоры, недобрые взгляды и реплики чьи-то, и с близкими глупые, давние ссоры.

когда ты взрослеешь, все меньше резервы прощения, сил, допустимых ошибок. становится милая девочка стервой, а искренний мальчик смеется фальшиво. и вроде любого отбреем-умоем, и вроде циничен, и шутишь так тонко.

а где-то внутри ты паническим воем
исходишь:
«а можно остаться ребенком?»

Бродячий Мур

URL записи

@темы: Лирика

08:55 

01.03.2016 в 22:34
Пишет Пой мне Еще:

его каждое слово звучит будто мертвой нотой,
в голове её булькает вязкой ячменной кашей,
восемь вечера, май, он вернется вот-вот с работы,
она ждет его, млея - ну, любит когда уставший.
впрочем, любит не меньше, когда он живой и бодрый,
острый, яростный, с виду мужчина - глаза мальчишки,
у него выпирают ключицы, слова и рёбра,
и вообще он совсем постаревший на двадцать с лишним.
а она - полнокровная, резвая сумасбродка,
на Ивана Купалу плескается голой в речке,
вместо ужина - сыр, сельдерей, банка Берна с водкой,
и ночная поездка с открытым окном по встречке.
они видятся редко, но издавна и подолгу,
в дни, когда на границе уборка и пересменка,
у него не сказать чтобы совесть и чувство долга,
так что ей остается не думать и жить моментом.
после третьего раза он спросит: ну, может, хватит?
она глянет зеленым(два ласковых светофора)
так, что он еще час прижимает её к кровати,
пока солнце напористо светит сквозь дырки в шторах.
всё никак не сойдутся, никак не слетятся в стаю,
и хоть с нею и близко, и бурно, и прикроватно,
он не любит ее. и она это точно знает,
и трясется от мысли, что скоро уезжать обратно
в заунывную данность отсутствия, в город писем,
проводов телефонных, больного пустого взгляда,
жутких пьянок, попыток не маяться, не зависеть -
это тянется, кажется, года четыре кряду.
с ним - как в детстве, как в песне, как жаркой погодой к морю,
вот и думай как дальше, с таким-то исходным кодом,
булка странного счастья с бессменным изюмом горя -
мы же любим без знания бродов соваться в воду.
и она уезжает. за летом приходит осень.
жизнь идёт своим ходом. увы, ничему не учит.
и она каждый раз обещает себе, что бросит.

и никак, всё никак не находит удобный случай.

/Совиньон

URL записи

@темы: Лирика

09:00 

28.02.2016 в 20:38
Пишет МамаЛень:

Через "не могу" просыпаться утром, пить горячий кофе, вставать с постели, притворяться смелым, веселым, мудрым и считать часы до конца недели.
Через "не хочу" на работу в девять, галстучек потуже, костюм построже, говорить другим, что им надо делать, за лицом следить, чтоб не стало рожей.
Через "я устал" к беговой дорожке, тренажерный зал через день полезен, создавать себя по мельчайшей крошке, убеждать себя, что вполне железен.
Через "ну и дрянь" доедать салаты, в правильном питании залог успеха, притворяться рыцарем в светлых латах, на пути, как зло, устранять помехи.
Через "как же скучно" читать и слушать то, что "каждый должен прочесть/услышать", в модном ресторане давиться суши и давить желание прыгнуть с крыши.
Через "сколько можно" не спать полночи, потому что рушится мир на части...
Убеждать себя, что того и хочешь.
Говорить себе, что вот это — счастье. (с)
автор Лаура Грей (?)

URL записи

@темы: Лирика

09:09 

25.02.2016 в 22:46
Пишет Ardent Rain:

Сколько еще ты будешь себя ломать?
Приходить туда, куда сроду бы не пошел,
Улыбаться всегда приветливо и легко,
Но на деле так, будто колет булавка грудь?
Говорить слова в случае, если их ждут?
Сколько еще предпримешь попыток
Вписаться в прайс
Личности «Нарасхват», личности «Лучший из»,
«Я хочу как он»?
Ты ломаешь себя, получая за то взамен
Встречи, без которых легко прожить,
Вещи, которые не нужны совсем.
В тысяче миль отсюда шумит прибой,
Ветер гонит вперед волну.
Морская звезда
Не знает, как записана в словаре.
Ты хочешь для всех быть ей,
Но она
не хотела бы
стать
тобой.

© Ardent Rain

URL записи

@темы: Лирика

13:06 

Лето послушно сменяет старушка-осень, на улице стелет сезон проливных дождей. Шляпник, она придет – часы прогремят роковые восемь; Алиса вернется, вернув тебе радость весен, и в пальцах снова родится немая дрожь.

Алиса вернется в восемь – жаль только, Время стоит на месте, не слышится бой часов.

Со Временем шутки плохи, его не упросишь своей мольбой; вступил ты в неравный, жестокий бой, и битва грозит роковой бедой; Шляпник, подумай, Время убьет, не сладить тебе с судьбой.

Алиса – всего лишь сон, несбыточная мечта; нет жизни ей в вашей Стране Чудес, тебе – в ее мире; таков закон. Смирись, вознеси своей крест; смирись, Алисе возврата нет; никогда не случится ее ладони в твоей руке; Алиса живет за чередой завес, в своем тусклом, обычном мире, Алиса забылась в заботах да в суете сует.

Алиса забыла тебя, для нее ведь минуло много лет; Алиса давно нашла, с кем проводить закат да встречать рассвет... Любовь – всего лишь чувство, а это – чертовка-жизнь. Милый, не плачь, держись; брось красивые миражи, перестань дорожить надеждой и жить в обмане да в вечной лжи.

Алиса теперь – взрослая, скучная дама; она пьет шампанское из позолоченного бокала, она зла, упряма, читает книги – за драмой драму; Алиса ездит по городам – от Парижа до Амстердама... Пойми же, взрослым до сказок нет никакого дела, взрослые думают, знают что все на свете...

Шляпник, взрослые – злые, больные дети, лишенные дара видеть и понимать; они бесконечно в своих делах – на работе и дома, в гостях, у своих друзей... Взрослые люди живут для себя, не думая о других.

Шляпник, увы, твоя Алиса –
– одна из них.

(c) Королева Эс.
изображение

@темы: Лирика

16:19 

мой диагноз по сути мало кому известен -
самым близким и, может, книжному магазину:
слишком много людей, с которыми интересно,
слишком мало, с которыми, в принципе, выносимо.

автор: Кукла Саша

@темы: Лирика

15:58 

Он пришёл за тобой, и теперь не ной,
и не спрашивай - кто, мол, откуда здесь.
Он пришёл не с миром и не с войной,
не любить тебя нежно такой, как есть,
не кататься к морю, не вить гнездо -
в глубине тебя отыскать тайник.
Он пришёл за тобой - так иди, не стой,
это твой отчаянный проводник.

Он не станет тратить себя на лесть,
реверансы, манеры и прочий хлам.
Он пришёл показать тебе, кто ты есть -
чтобы ты не пряталась по углам,
чтобы в сердце кинжалом вошла весна
и засела по самую рукоять.
А зачем ему это - кто может знать;
он пришёл, сумеешь ли устоять?

Он посмотрит из-под прикрытых век,
улыбнётся - вот, мол, моя рука.
Ты куда-то полезешь за ним наверх
по звенящим лестницам в облака.
Рядом с ним задача твоя проста,
рядом с ним открываются все пути.
Скажет "прыгай" - прыгнешь за ним с моста;
но он так в тебя верит,
что ты взлетишь.

(с) Каитана

@темы: Лирика

мозаика мыслей

главная